popados | ''Поэзия моих восточных снов''

Случайно обнаружил, что в дневнике отсутствуют старые травелоги (т.е. рассказы о путешествиях), с которых и начиналась моя писательская карьера. 2006 год, путешествие по маршруту Иран-Афганистан-Узбекистан, ''путешествие года'' на форуме Allplanet.ru, съёмки на ТВ и всё такое)). Так пусть будет и здесь, может, кому-нибудь из новых читателей понравится. Для любителей книг и больших текстов. Поскольку текст просто не влезает в объём поста ЖЖ, продолжение придётся дать ссылкой на свой сайт, прошу прощения))

- Доброе утро! Вы просили разбудить в 5 часов,- промурлыкал голос в телефонной трубке, – уже без двух минут.
- Пять? А-а… спасибо.
- Где это я? Что происходит? – ручеёк сознания потихоньку затекает в мозги вместе с прохладным утренним воздухом, с трудом пробиваясь сквозь молочный дремотный эфир. – Я в Бухаре, в гостинице ‘’Сиявуш’’, голос в трубке — это дежурный, я сам вчера попросил разбудить пораньше. Через два часа – самолёт на Москву, сегодня заканчивается моё путешествие по трём странам- Ирану, Афганистану и Узбекистану… Неужели заканчивается?! Три недели — как целая жизнь, со всеми её этапами и атрибутами.
Иран — это молодость. Первые шаги по земле, воспетой поэтами , первые бутоны цветов, набухающие предчувствием долгожданной весны; первые любопытные взгляды персиянок из-под хиджаба* – ‘’Откуда ты, хориджи?!’’
Афганистан… Афганистан — это зрелость. Пыльная буря в приграничном Ислам-Кале, заваленный пушечными гильзами форт Колол-Пушту в Кабуле и неприступные гребни перевала Саланг. Здесь нет места слабым и пугливым. Четыре пары моджахедских глаз с интересом наблюдают, как я разбираю автомат Калашникова. Экзамен на право уважения. Магазин тяжёлый, наполнен отнюдь не холостыми патронами. АКМ разобран по всем правилам — ‘’Молодец, шурави!’’
Узбекистан – красивая старость. Вечер накрывает Бухару чёрным полотном мистической восточной музыки, я брожу по её улицам, впитывая поэзию старых кварталов. Мысли летают в голове мохнатыми хлопьями снежинок, рождая кружева будущих рассказов. Бухара, ты прекрасна своими резными воротами, чудной нежной самсой, длинными чёрными ресницами узбечек, морщинами старцев в расписных халатах! Ветер столетий обдувает твои мудрые минареты, повидавшие всё: и первые шаги к величию жестоких эмиров, и последние мгновения жизни преступников, сброшенных вниз со шпилей. А может, она мне просто снится, эта по-восточному хитрая и по-восточному же непосредственная Бухара?

Мудрый Улугбек по-прежнему сидит на каменных ступеньках своего медресе и смотрит в ясное, непознанное ещё небо, что он видит там? Может ли угадать по звёздам, какие зигзаги истории приведут тысячелетний эмират к красивому закату, а одинокого странника – в святая святых, Тронный зал Повелителя, украшенный ныне шутовским халатом на потеху заезжим туристам? Молчит, молчит мудрый Улугбек, а я продолжаю движение по камням, покрытым пылью Истории. Короткая поездка на такси – и очередной узбек желает мне счастливой дороги – ‘’Удачи тебе, брат!’’
- Бог мой, неужели всё это было со мной?

Продолжение первой части, ''Иран'', здесь:
http://www.popados.info/poeziya-moix-vostochnyx-snov-iran-afganistan-uzbekistan-chast-1/

Часть 2, ''Афганистан-Узбекистан'' здесь:
http://www.popados.info/poeziya-moix-vostochnyx-snov-iran-afganistan-uzbekistan-chast-2/#more-744