''Поэзия моих восточных снов''
Apr. 26th, 2013 02:40 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
popadosСлучайно обнаружил, что в дневнике отсутствуют старые травелоги (т.е. рассказы о путешествиях), с которых и начиналась моя писательская карьера. 2006 год, путешествие по маршруту Иран-Афганистан-Узбекистан, ''путешествие года'' на форуме Allplanet.ru, съёмки на ТВ и всё такое)). Так пусть будет и здесь, может, кому-нибудь из новых читателей понравится. Для любителей книг и больших текстов. Поскольку текст просто не влезает в объём поста ЖЖ, продолжение придётся дать ссылкой на свой сайт, прошу прощения))
- Доброе утро! Вы просили разбудить в 5 часов,- промурлыкал голос в телефонной трубке, – уже без двух минут.
- Пять? А-а… спасибо.
- Где это я? Что происходит? – ручеёк сознания потихоньку затекает в мозги вместе с прохладным утренним воздухом, с трудом пробиваясь сквозь молочный дремотный эфир. – Я в Бухаре, в гостинице ‘’Сиявуш’’, голос в трубке — это дежурный, я сам вчера попросил разбудить пораньше. Через два часа – самолёт на Москву, сегодня заканчивается моё путешествие по трём странам- Ирану, Афганистану и Узбекистану… Неужели заканчивается?! Три недели — как целая жизнь, со всеми её этапами и атрибутами.
Иран — это молодость. Первые шаги по земле, воспетой поэтами , первые бутоны цветов, набухающие предчувствием долгожданной весны; первые любопытные взгляды персиянок из-под хиджаба* – ‘’Откуда ты, хориджи?!’’
Афганистан… Афганистан — это зрелость. Пыльная буря в приграничном Ислам-Кале, заваленный пушечными гильзами форт Колол-Пушту в Кабуле и неприступные гребни перевала Саланг. Здесь нет места слабым и пугливым. Четыре пары моджахедских глаз с интересом наблюдают, как я разбираю автомат Калашникова. Экзамен на право уважения. Магазин тяжёлый, наполнен отнюдь не холостыми патронами. АКМ разобран по всем правилам — ‘’Молодец, шурави!’’
Узбекистан – красивая старость. Вечер накрывает Бухару чёрным полотном мистической восточной музыки, я брожу по её улицам, впитывая поэзию старых кварталов. Мысли летают в голове мохнатыми хлопьями снежинок, рождая кружева будущих рассказов. Бухара, ты прекрасна своими резными воротами, чудной нежной самсой, длинными чёрными ресницами узбечек, морщинами старцев в расписных халатах! Ветер столетий обдувает твои мудрые минареты, повидавшие всё: и первые шаги к величию жестоких эмиров, и последние мгновения жизни преступников, сброшенных вниз со шпилей. А может, она мне просто снится, эта по-восточному хитрая и по-восточному же непосредственная Бухара?
Мудрый Улугбек по-прежнему сидит на каменных ступеньках своего медресе и смотрит в ясное, непознанное ещё небо, что он видит там? Может ли угадать по звёздам, какие зигзаги истории приведут тысячелетний эмират к красивому закату, а одинокого странника – в святая святых, Тронный зал Повелителя, украшенный ныне шутовским халатом на потеху заезжим туристам? Молчит, молчит мудрый Улугбек, а я продолжаю движение по камням, покрытым пылью Истории. Короткая поездка на такси – и очередной узбек желает мне счастливой дороги – ‘’Удачи тебе, брат!’’
- Бог мой, неужели всё это было со мной?
Продолжение первой части, ''Иран'', здесь:
http://www.popados.info/poeziya-moix-vostochnyx-snov-iran-afganistan-uzbekistan-chast-1/
Часть 2, ''Афганистан-Узбекистан'' здесь:
http://www.popados.info/poeziya-moix-vostochnyx-snov-iran-afganistan-uzbekistan-chast-2/#more-744
- Доброе утро! Вы просили разбудить в 5 часов,- промурлыкал голос в телефонной трубке, – уже без двух минут.
- Пять? А-а… спасибо.
- Где это я? Что происходит? – ручеёк сознания потихоньку затекает в мозги вместе с прохладным утренним воздухом, с трудом пробиваясь сквозь молочный дремотный эфир. – Я в Бухаре, в гостинице ‘’Сиявуш’’, голос в трубке — это дежурный, я сам вчера попросил разбудить пораньше. Через два часа – самолёт на Москву, сегодня заканчивается моё путешествие по трём странам- Ирану, Афганистану и Узбекистану… Неужели заканчивается?! Три недели — как целая жизнь, со всеми её этапами и атрибутами.
Иран — это молодость. Первые шаги по земле, воспетой поэтами , первые бутоны цветов, набухающие предчувствием долгожданной весны; первые любопытные взгляды персиянок из-под хиджаба* – ‘’Откуда ты, хориджи?!’’
Афганистан… Афганистан — это зрелость. Пыльная буря в приграничном Ислам-Кале, заваленный пушечными гильзами форт Колол-Пушту в Кабуле и неприступные гребни перевала Саланг. Здесь нет места слабым и пугливым. Четыре пары моджахедских глаз с интересом наблюдают, как я разбираю автомат Калашникова. Экзамен на право уважения. Магазин тяжёлый, наполнен отнюдь не холостыми патронами. АКМ разобран по всем правилам — ‘’Молодец, шурави!’’
Узбекистан – красивая старость. Вечер накрывает Бухару чёрным полотном мистической восточной музыки, я брожу по её улицам, впитывая поэзию старых кварталов. Мысли летают в голове мохнатыми хлопьями снежинок, рождая кружева будущих рассказов. Бухара, ты прекрасна своими резными воротами, чудной нежной самсой, длинными чёрными ресницами узбечек, морщинами старцев в расписных халатах! Ветер столетий обдувает твои мудрые минареты, повидавшие всё: и первые шаги к величию жестоких эмиров, и последние мгновения жизни преступников, сброшенных вниз со шпилей. А может, она мне просто снится, эта по-восточному хитрая и по-восточному же непосредственная Бухара?
Мудрый Улугбек по-прежнему сидит на каменных ступеньках своего медресе и смотрит в ясное, непознанное ещё небо, что он видит там? Может ли угадать по звёздам, какие зигзаги истории приведут тысячелетний эмират к красивому закату, а одинокого странника – в святая святых, Тронный зал Повелителя, украшенный ныне шутовским халатом на потеху заезжим туристам? Молчит, молчит мудрый Улугбек, а я продолжаю движение по камням, покрытым пылью Истории. Короткая поездка на такси – и очередной узбек желает мне счастливой дороги – ‘’Удачи тебе, брат!’’
- Бог мой, неужели всё это было со мной?
Продолжение первой части, ''Иран'', здесь:
http://www.popados.info/poeziya-moix-vostochnyx-snov-iran-afganistan-uzbekistan-chast-1/
Часть 2, ''Афганистан-Узбекистан'' здесь:
http://www.popados.info/poeziya-moix-vostochnyx-snov-iran-afganistan-uzbekistan-chast-2/#more-744
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
no subject
Date: 2013-04-26 11:11 am (UTC)no subject
Date: 2013-04-26 11:27 am (UTC)no subject
Date: 2013-04-26 11:54 am (UTC)no subject
Date: 2013-04-26 12:04 pm (UTC)no subject
Date: 2013-04-26 12:10 pm (UTC)Жаль Сирия накрылась.
А в Морокко по-хорошему надо поторопиться. Не ровен час и там регресс грянет.
no subject
Date: 2013-04-26 12:34 pm (UTC)no subject
Date: 2013-04-26 12:39 pm (UTC)no subject
Date: 2013-04-26 01:29 pm (UTC)Надо, конечно, как-то сверстать и выложить электронно, но это сидеть и разбираццо. Пусть пока так...
no subject
Date: 2013-04-26 02:13 pm (UTC)no subject
Date: 2013-04-26 02:29 pm (UTC)no subject
Date: 2013-04-27 09:36 pm (UTC)Концовка зацепила:
В третий раз остановившись на Као Сане , мы почти весь день продрыхли и выползли на улицу только вечером. Это был самый интересный и удивительный вечер в Таиланде, ради таких моментов и стоит ехать за тридевять земель… Купив на лотке немного провизии, мы расположились на тротуаре возле ‘’Макдональдса’’. Рядом , обняв тамтам, сидел молодой белобрысый паренёк , ярко выраженный бэкпекер. В ответ на мой заинтересованный взгляд он протянул свой инструмент и коротко сказал:'' play’’. Я попробовал, вроде неплохо получилось. Шаманские звуки привлекли внимание компании тайских подростков, они подсели вплотную и вытянули шеи. Тогда паренёк взял свой тамтам в руки и показал класс – весь Као Сан наполнился сочной барабанной дробью. Мы сидели и восхищённо слушали. Потом инструмент пошёл по кругу, все хотели попробовать. Завязалась беседа, через десять минут ломаного английского выяснилось, что наш новый знакомый наполовину поляк, наполовину русский и отлично по-русски разговаривает. В путешествии уже полгода, проехал всю Россию по транссибирской магистрали, затем месяц-в Монголии, Китай, Тибет, Лаос, Таиланд, а скоро едет в Индию изучать местную технику игры на барабанах. Рядом сидящие тайцы втянулись в разговор, рассказывали о местной жизни. Тут подошёл слепой старик с поводырём , напоминающий монаха из Шаолиня, и стал играть на инструменте, чем-то напоминающем то ли гитару, то ли домбру. Поляк тут же составил ему аккомпанемент. Оба вошли в раж, выдавая виртуозные соло. Каменное лицо слепого озарила улыбка, судя по всему, впервые за долгое время. Мы с тайской девчонкой не удержались и пустились в пляс. Сидевшие рядом подвыпившие английские фаны хлопали в ладоши. Собрался народ, защёлкали фотоаппараты, к поводырю щедро потекла мелочь. Это был один из тех моментов, которые я называю ‘’моментами волшебства’’, когда из ничего, на пустом месте, на грязном тротуаре происходит нечто такое, о чём ты никогда не забудешь. Уйдут из памяти самуйские пальмы и пляжи , позабудутся названия ангкорских храмов , но улыбка слепого старика и музыка, рождённая на душной бангкокской улице, ещё долго будут олицетворять собой наше недавнее путешествие. Ночной аэропорт, долгий полёт над Индийским океаном , мрачный ашхабадский накопитель, пятнадцатиградусный московский морозец и мерзкие рожи депутатов по телевизору- всё это будет завтра. Сегодня- волшебные моменты волшебного города не отпускают, зовут: ’’Задержись ещё на мгновение, продли секунды мимолётного счастья, вдохни его аромат и запомни навечно. Возможно, это последнее в твоей жизни волшебство’’.
Посмотрим. До следующего путешествия…
no subject
Date: 2013-04-27 09:40 pm (UTC)А где, на авд или Оллпланете? Какой был ник, может, по форумам знакомы??